Tragándome mi esperanza

19 Nov

A veces hay que tragarse la esperanza, como si fuese un trozo de libreta que se pega al paladar con el sabor a rayos de lo articicial, con la mezcla de la grasa del grafito y quizás algún tinte de color. Un bolo incomestible que tropieza en sus dobleces con los dientes, y es dirigido como un torno subterráneo al confín de la garganta. ¡Qué acto más absurdo e infantil el de comer papel!

Eso es lo que siento hoy, el sabor de un papel áspero: una sequedad inmóvil y vomitiva sobre la lengua que se diluye dejando su rastro como la baba de un caracol; una celulosa reblandeciente rota en minúsculos trozos, húmedos por la saliva, arrinconándose entre las encías. Con los movimientos que buscan formar una estructura esférica, aerodinámica, suficiente para ser escupida sobre la cabeza de alguien incauto.

Pero no, no hay nadie al que escupir, no se trata de un mero entretenimiento, sólo el acto más literal de tragarme mis propias palabras, de escupir, si acaso, sobre mi propio ridículo, soy igual de estúpido que un estornudo contra el viento. Me recorre un sudor seco, polvoriento sobre mis arrugas. Un poso fétido comienza a formarse en mi estómago. Esta cuartilla ya está reservada: para tragármela, para masticarla, para digerirla con agradecimiento y gusto a medicamento. Es lo que pasa cuando no me queda otra que tragarme mis propias palabras. Al final, nadie ha sabido apreciarlas, a pesar que algunos, con el calor del roce humano, pareciesen haberse interesado.

Sólo soy un ingenuo al que nadie le ha dado la oportunidad de ser amado.

 

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